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Soffoco piano, crepo sul collage, posto falsi.
Il Finto Martire esibisce sofferenza insufficiente sotto ogni punto di vista. La sua caricatura del malessere resta patetica, del tutto assente la bellezza proclamata del dolore che ammazza. Non si è strappato le unghie e non si è cavato i denti. Non si è tolto i peli dal corpo. Non ha rimosso neppure la più simbolica delle difese.
Questo dalle mie parti vuol dire che non mi ama. Che non ha diritto di piangere.
E’ come un bambino in contemplazione della sua sbucciatura. Che si levi le croste e assaggi una goccetta di sangue. Francamente non basta a commuovermi, e io non sono una dura e nemmeno io mi dissanguo.
Le faccende pratiche mi assediano. I miei genitori prosperano nella saccarina del non detto, tranquillità artificiale. Immaginano generazioni avvenire, con i loro preziosi geni intrappolati nella curva breve di un sopracciglio. Ci sono attaccati come ogni animale sano, a me non importa.
Forse non è vero che non voglio figli. Forse non li volevo da Lui.
Sono sempre preparata, perfetta. Levigata come una cosa, da cure segrete.
E nessuno lo vedrà. Nessuno.
Hitler in tv ha il mio stesso rapporto con i fiori. Non è bello.
